No te beben los campos.
Hoy no llueve como llovía
como lluvia que caía
como lluvia que caía,
llueve como llueve como llueven
los tejados, como llueven las antenas
como llueven los hastiados
de tanta lluvia que llueve
entre viento huracanado.
Hoy no llueve sobre charcos
sobre lodo sobre árbol
sobre todo sobre poco
sobre nada sobre labios.
Y llueve que te llueve
que no para de llover
y tus calcetines están mojados
y tus palabras mojadas
y tu tiesta loca sin terrado.
Hoy no llueve como llovia
que antes llovía, llovía
y hoy llueve que te llueve
que te lleve acudalado
por acequias alicatadas
a un mar en falso.
Javier Sebastian Redó. De Palabras de piedra y agua
Ilustración: Ídem
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